Мой маленький Париж

У меня нынче практически как в Париже - дом инвалидов. Первый камень в фундамент заложила матушка, когда на скользкой улице упала с двумя целыми руками, а встала - уже с одной. Я, как послушная дочь, не стала нарушать традиций и, упав на улице (сильны, сильны семейные обычаи в нашем роду) скоренько завела себе сотрясение мозга. И теперь у нас дома такой Париж, такой Париж, что просто сил нет.
- Дщерь моя, - начинает маменька за утренним кофием (который я сварила, подала, а себе налила жиденький чай, потому что с сотрясенными мозгами нефиг кофеином накачиваться) - а не соблаговолите ли вы оставить мне сегодня вашу черную кофточку. Я намерена делать визит районному травмотологу, а все прочие наряды на мой гипс не налазиють.
- О чем базар, маменька, - бодро шепчу я (потому что от громкого голоса голова начинает болеть так, что хочется ругаться словами, которые в приличном обществе не говорят), - а вот вас не затруднит ли почитать мне вслух часиков эдак шесть подряд, а то больше делать нечего, а спать сутками я больше не могу, в меня не лезет, я не садовая соня.
И маменька, надев с моей помощью мою кофту, сидит у постели и трогательно читает сотрясенной дочери Донцову - потому что никого другого мои мозги не принимают.
Репетиция старости, ото ж. С трепетом жду маразма.